Am stat azi în jur de șapte minute să aștept pe cineva în Cărturești. Un loc perfect în care să aștepți pentru că aveam la îndemnă milioane de lumi în care să călătoresc. Am ales repede, să nu pierd vremea. Era chiar acolo, în fața mea, Un om care scrie, de Mircea Cărtărescu, și m-am apucat, de ce nu, să citesc. Un om care scrie este, de fapt, un jurnal și, fără urmă de aroganță, am început să fac comparație. Până la urmă, un jurnal este intimitatea gândurilor și faptelor unui om. Și a cărților pe care le-a citit, se pare.
I-am închis cartea după câteva pagini și am plecat cu ultima carte a Elenei Ferrante, că tot n-o aveam.
